El rincón de Érie

Y su burbuja estalló. Miró alrededor en busca de una respuesta a lo que acababa de ocurrir. No conocía a nadie que viviera fuera de su burbuja. ¿Y si no podía respirar? ¿Y si moría quemada por el sol? Ahora que no se sentía protegida por su burbuja, el mundo le parecía infinito. Comenzó a caminar con cuidado de no hacerse daño. Lentamente, miraba por dónde pisaban los pies y, de repente, una mujer rodeada por una burbuja furiosa la atropelló y la hizo caer. Ella quedó tumbada en el suelo y, entre lágrimas, percibió un azul diferente. El cielo era de un color más intenso, más azul de lo que recordaba. Ya hacía tiempo que no lo miraba pero ahora parecía que alguien había editado la foto con algún tipo de filtro que desconocía. Se puso en pie y observó la calle con atención. Todo brillaba más. Había subido la intensidad de los colores inesperadamente. Todo el mundo caminaba dentro de su burbuja: una llena de humo, una húmeda de tristeza, una pringosa de disgusto, una enfada...

A mi golfista preferido: Gracias   Había una vez un hoyo que no acababa de encontrar su lugar. No le gustaba nada ser el 18, el último de la fila, al que todos llegaban cansados y hastiados.  Así que decidió salir de viaje a ver si encontraba un lugar en el que se sintiera como en casa. El hoyo nº1 parecía el más apropiado. Era el primero, el más importante. Todos llegaban sonrientes, ponían el tee y ¡clac! Tiraban con todas sus fuerzas hasta acercarse a él. Poco a poco se dio cuenta que los golfistas no le hacían ningún caso porque tenían prisa por continuar. Estaban frescos y llenos de energía y pasaban raudos y veloces por él. Ese no era su lugar, así que siguió su camino hasta la próxima parada. El hoyo nº 2 tenía un lago precioso. A menudo había visto desde la distancia que grupos de patos retozaban felices a su alrededor. Le gustaba escuchar la sonrisa de los otros porque eso le hacía feliz. Seguro que se sentía contento él también. Pronto sin embargo supo ...

Aquí tenéis el segundo artículo sobre Cuentoterapia en el blog de Teo Palacios . En este os hablo del origen de los cuentos y su finalidad última: descifrar el mensaje oculto que tienen para ti. El origen de los cuentos de hadas y su interés humano

Quiero compartir con vosotros los artículos que voy a ir escribiendo para el blog de Teo Palacios  sobre Cuentoterapia y Narrativa terapéutica o, si lo preferís, cómo los cuentos nos ayudan a sanar nuestras heridas más profundas.  Este es el primero de una larga serie (o eso espero): Cuentoterapia: el poder sanador de las palabras

Cuando en Factoría de Autores nos propusieron una recopilación de cuentos a los alumnos de la escuela, no me lo pensé dos veces. Era una una oportunidad única para vivir de primera mano todo el proceso en la creación de una antología: la elección de los cuentos, la edición y la publicación. Fueron meses de trabajo y de nervios porque era algo nuevo para mí. "Al romper el Alba" fue la historia que presenté y fue seleccionada. Una historia que nació originariamente en inglés con pretensiones de terror y que se alejaba mucho de las mil palabras a las que estoy acostumbrada a escribir para un cuento. Es complicado romper el esquema una vez se automatiza una estructura y por eso me cuesta tanto pasarme a la novela. Soy cuentista y una cuentista de mil palabras. La etiqueta se pegaba a mis palabras y me bloqueaba una y otra vez. El hilo conductor de la antología es "una muerte inesperada" y con ese leitmotiv construí una historia a dos voces con nocturnidad y alevo...

Voy a cerrar los ojos en voz baja, voy a meterme a tientas en el sueño. En este instante el odio no trabaja y la oscuridad envuelve el pensamiento. Un deseo da forma a la luz mientras la luz crea una oscuridad en el sueño. La vida corre rauda y veloz en una telaraña de historias que se van entretejiendo. Madejas que hilan las antiguas tejedoras. No existe pero existió. Un telar de luz.

La casa llevaba cerrada ya demasiado tiempo. Abrí la puerta de entrada con esfuerzo. Las bisagras chirriaron oxidadas por las inclemencias del tiempo. Al entrar, el polvo suspendido en el aire atascó mis vías respiratorias. Fueron unos segundos de ataque furtivo. Mis ojos lloraron, mi garganta carraspeó. La oscuridad lo inundaba todo. El olor a cerrado era nauseabundo. La falta de luz me asustaba, así que me di prisa en abrir los porticones de madera. Una luz plateada suavizó la atmósfera. Entonces maldije aquella reunión eterna, el tráfico lento a la salida de la ciudad y los trabajos infinitos en la carretera. Me hubiera gustado llegar con luz diurna. Me hubiera sentido más segura. Busqué la linterna en mi bolso. Los plomos deberían estar detrás de la puerta si recordaba bien. Y, como era de esperar, seguían allí. Los  subí y una luz mortecina inundó la estancia. Las bombillas estaban envueltas en madejas de telarañas que se enroscaban como las hiedras del jardín. Los mueb...