El rincón de Érie

A mi golfista preferido: Gracias   Había una vez un hoyo que no acababa de encontrar su lugar. No le gustaba nada ser el 18, el último de la fila, al que todos llegaban cansados y hastiados.  Así que decidió salir de viaje a ver si encontraba un lugar en el que se sintiera como en casa. El hoyo nº1 parecía el más apropiado. Era el primero, el más importante. Todos llegaban sonrientes, ponían el tee y ¡clac! Tiraban con todas sus fuerzas hasta acercarse a él. Poco a poco se dio cuenta que los golfistas no le hacían ningún caso porque tenían prisa por continuar. Estaban frescos y llenos de energía y pasaban raudos y veloces por él. Ese no era su lugar, así que siguió su camino hasta la próxima parada. El hoyo nº 2 tenía un lago precioso. A menudo había visto desde la distancia que grupos de patos retozaban felices a su alrededor. Le gustaba escuchar la sonrisa de los otros porque eso le hacía feliz. Seguro que se sentía contento él también. Pronto sin embargo supo ...

Aquí tenéis el segundo artículo sobre Cuentoterapia en el blog de Teo Palacios . En este os hablo del origen de los cuentos y su finalidad última: descifrar el mensaje oculto que tienen para ti. El origen de los cuentos de hadas y su interés humano

Quiero compartir con vosotros los artículos que voy a ir escribiendo para el blog de Teo Palacios  sobre Cuentoterapia y Narrativa terapéutica o, si lo preferís, cómo los cuentos nos ayudan a sanar nuestras heridas más profundas.  Este es el primero de una larga serie (o eso espero): Cuentoterapia: el poder sanador de las palabras

Cuando en Factoría de Autores nos propusieron una recopilación de cuentos a los alumnos de la escuela, no me lo pensé dos veces. Era una una oportunidad única para vivir de primera mano todo el proceso en la creación de una antología: la elección de los cuentos, la edición y la publicación. Fueron meses de trabajo y de nervios porque era algo nuevo para mí. "Al romper el Alba" fue la historia que presenté y fue seleccionada. Una historia que nació originariamente en inglés con pretensiones de terror y que se alejaba mucho de las mil palabras a las que estoy acostumbrada a escribir para un cuento. Es complicado romper el esquema una vez se automatiza una estructura y por eso me cuesta tanto pasarme a la novela. Soy cuentista y una cuentista de mil palabras. La etiqueta se pegaba a mis palabras y me bloqueaba una y otra vez. El hilo conductor de la antología es "una muerte inesperada" y con ese leitmotiv construí una historia a dos voces con nocturnidad y alevo...

Voy a cerrar los ojos en voz baja, voy a meterme a tientas en el sueño. En este instante el odio no trabaja y la oscuridad envuelve el pensamiento. Un deseo da forma a la luz mientras la luz crea una oscuridad en el sueño. La vida corre rauda y veloz en una telaraña de historias que se van entretejiendo. Madejas que hilan las antiguas tejedoras. No existe pero existió. Un telar de luz.

La casa llevaba cerrada ya demasiado tiempo. Abrí la puerta de entrada con esfuerzo. Las bisagras chirriaron oxidadas por las inclemencias del tiempo. Al entrar, el polvo suspendido en el aire atascó mis vías respiratorias. Fueron unos segundos de ataque furtivo. Mis ojos lloraron, mi garganta carraspeó. La oscuridad lo inundaba todo. El olor a cerrado era nauseabundo. La falta de luz me asustaba, así que me di prisa en abrir los porticones de madera. Una luz plateada suavizó la atmósfera. Entonces maldije aquella reunión eterna, el tráfico lento a la salida de la ciudad y los trabajos infinitos en la carretera. Me hubiera gustado llegar con luz diurna. Me hubiera sentido más segura. Busqué la linterna en mi bolso. Los plomos deberían estar detrás de la puerta si recordaba bien. Y, como era de esperar, seguían allí. Los  subí y una luz mortecina inundó la estancia. Las bombillas estaban envueltas en madejas de telarañas que se enroscaban como las hiedras del jardín. Los mueb...

Ilustrador: Javier Garcia La muñeca reposaba en la última balda olvidada. Estaba llena de polvo. Hacía tiempo que nadie la sostenía. Estaba rota. Recordaba triste y nostálgica los buenos tiempos cuando las niñas de la casa se peleaban por jugar con ella. Ahora las niñas ya eran mujeres que no jugaban con muñecas. Respiró profundamente, pesadamente, cansadamente… Sí, las muñecas respiraban aunque nadie se diera cuenta de este hecho extraordinario. Hacía años que era ignorada por todo el mundo y eso le dolía. Un dolor que eres su único amigo y compañero. Suspiró amargamente. Tampoco se deshacían de ella cosa que la mantenía con la esperanza de que en cualquier momento vinieran tiempos mejores. Tiempos donde ella volvería a ser la estrella principal de la obra, tiempos donde volverían a jugar con ella. Sonrió ligeramente. No recordaba la última vez que había reído a carcajadas. No recordaba la última vez que había sigo feliz. El caso era que ella hablaba. Decía cosas. Soy tu amig...